Прости мой друг, но кажется я предал,
Твоё ученье - залихватских струн,
Когда кидался в гущу, то не ведал,
Что и во мне есть звонкий вольнодум.
Когда лепил громады поневоле,
А после, гнал другим нетопырём,
Летало "я" сиротское над полем,
Себя считая славным кораблём.
Быть может ты, тропы не поизведав,
И сам метался в буре из страстей,
В монмартр советский кажется наведав,
Себя, как в сонмы мудрых волостей,
Ты рвал цветы, и мы с тобою схожи,
И я их рвал, но чаще опылял,
Ты, - у дворца смотрящего на площадь,
Я, - возле речки, средь высоких скал.
Тебя встречал с "радушием" Архангельск,
Я одиноко маялся в горах,
И каждый звук являлся мне указкой,
Когда тебя проведывал в стихах.
Своё имею, потому что как-то,
Твой схрон доступный, в час библиотек,
Я познавал, что было мне отрадно,
И день и ночь не опуская век,
Теперь краплю над бытностью творений, -
Никчёмных, странных и сопливых строк;
В них, - самых лучших, твой - бродяга гений,
Ко мне частенько входит на урок!
Завет я помню, кажется навечно,
Три стопки книг имея под рукой,
Я все собрал, читаю каждый вечер,
От Юма до Плутарха, - список твой!