Проблема в том, что не скучаю...больше,
Проблема в том, что не люблю...уже...
И нет уж рифмы,
Значит нету боли,
А там, где у поэта боли нет...
Там нет любви.
Прости, уже своё я отстрадала
И вдоволь видела твоих чумазых баб.
Своё достоинство тобой я унижала,
А ты...
Был не достоин ты меня,
Слабак.
Надеюсь, хоть стихи мои ты переводишь,
Хотя тебе всё это не понять.
А мог бы...
Мог бы!
С беленьким ребёнком
У мира этого во главе стоять.
Но трУсов не терплю я,
По натуре...
Эту огромную ошибку совершив,
Я БУДУ СЧАСТЛИВА
ещё сильней,
Сквозь бурю,
Как закалялась сталь
В огне печей.