В моем небольшом кулаке
оружию не было места,
но в каждой второй строке
ощущался пожар протеста.
Вот я — то шторм, то бриз,
ласковый, летний ветер.
Любовь — мимолетный каприз
на нашей случайной планете.
Мне чужды такие желания,
причуды детей Земли,
и вся моя жизнь — отрицание
чувств вековой пыли.