Слова на помощь нам сегодня не придут.
Заквашенная боль бередит раны.
Вокруг разбитый вдребезги уют,
поблескивает слоем амальгамы.
Усталость копится на кончиках ресниц,
и нету сил на тонны демагогий.
Среди водоворота лиц
твоё мне начертали боги.
Теплом сердец мы греем мир,
во мне уже стучит второе.
Ты пьёшь смертельный эликсир
и нежно шепчешь нам о море.
Потоки слов, густых, как мёд,
всё льются водопадом в уши...
Ещё один опавший год -
корзина сломанных игрушек.
В кладовой - новый барабан,
а я опять в кровати с книгой,
копаю путь к иным мирам
с лопатой, иногда с мотыгой.
А жизнь - опять, из раза в раз -
на шрам мне снова новым шрамом,
и счастье всё - как в унитаз
спустить и руки смыть под краном.
Любить - не только отдавать,
дарить и проявлять заботу.
Любить - держать и доверять.
Любить - пожертвовать чего-то.
От эго труден путь к семье, -
не впасть в уныние и крайность.
Не "Я хочу", не "надо МНЕ",
от МЫ - вся сила и модальность.
Чем больше "мы", тем крепче связь
и по колено рубиконы.
Отмоется любая грязь,
внутри бы - чисто и спокойно.
Убитый день лежит на дне.
От слов сегодня мало проку.
Ты снова - в липком никогде,
а мы - не у тебя под боком
сопим, а в зыбкой тишине
квартирной недополудрёмы...
Сопим, и вот они - во сне -
уют, тепло и запах дома.