Хочешь по правде? Давай.
Тебе двадцать пять, а ты ещё морщишься под вискарь.
Удивляешься, когда я говорю об очередном дерьме.
Лупишь глаза. «И не страшно?».
Не страшно ли мне? Ха!
Страшно прожить до тридцати ничерта не узнав.
Ни боли, ни радости. Ни радости от прекращения боли в висках.
Я не пустая/больная, не парься, просто заполнена так, что ползет за края.
Если хочешь ровную куклу с ужимками и любовью к Уэсу Андерсону, то ты не по ту душу.
Я – не она.
Не чистый лист, не тургеневская /хотя типаж легко спутать/ леди.
Я спускалась до самых колен и давилась бренди.
У тебя за плечами почти что Лондон и высший пост в высокопарно звучащей компании.
Ты умен, тактичен, высокий рост. И тело, черт, как у натурщиков из Италии.
Идеальный настолько, что я не могу влюбиться!
Ну представь, я ждала всю жизнь тебя, мальчика-принца.
А потом заебалась ждать. Перетерпела пару-тройку конченых идиотов, убила драконов, искупалась в грязи, напилась в кабаке.
Стала если не принцем, то точно рыцарем.
Нахуя теперь ты то мне?