На пыльной тумбе прикроватной
Они лежат без адресата,
Написаны строка за строчкой
На белом, ломаном комочке.
В них боль души, в них льются струны,
На судьбы брошенные руны,
Записки мнимого поэта,
А нужно ль кому слово это?
Под скрежет старого блокнота
Ты вспоминаешь идиота,
Что звуком соловьиной трели
Мог отворить любые двери.
Здесь неудачи и волненья.
Невосполнимые мгновенья
Сидят в неслаженном хорее,
На волю выбраться робея.
А где-то слава и признанье,
Софитов светом упованье
За суть, изложенную гладко,
Но не на тумбе прикроватной.
Люби себя и дай же ходу
Творенью к тонкому народу
И возроди любовь к куплету
Пусть не великого поэта…