В детстве я думал частенько,
Что сорок лет – это старость,
Прыгая через ступеньки
Лестниц, не зная усталость.
Но оказалось, что сорок –
Не срок, не диагноз, не бремя.
Где-то вдали смертный морок,
Хоть продолжает течь время.
Горд я за дочь и за сына,
Ни хуже, ни лучше здоровье,
И покоряю вершины
Северных горок суровых,
Что-то пишу, ну и даже
Мысли не стали другими:
Также во сне будоражат
Юные девы нагие.