(Из письма любимой)
Я, как рыбак, закинув сеть,
Ловлю стихи живые.
Куда ещё мне посмотреть,
Где гении былые?
Мне, может, просто не везёт,
Идёт косяк бездарный
И так вперёд нахально прёт
Толпой, как в день базарный.
Я светлого хочу стиха
С прозрачной чистотою,
Поэзия чуть-чуть глупа,
Как мы в любви с тобою.
Но что-то всё же не найду
Душе моей усладу.
Пойду и сяду я в саду,
Окину землю взглядом.
Быть может, лето и цветы
Подарят вдохновенье,
И вновь напишешь что-то ты
Мне о своём томленье...
Пиши, родная, поделись,
И я прочту с участьем.
Мы в век железный родились,
И всё искали счастья.
Пиши, печаль свою излей
Стихами на бумагу.
Стихам не нужен мавзолей:
Поэтом в землю лягу;
Но, может быть, мои стихи
Возникнут вновь в цветенье
Касанием моей руки
Бумаги в день весенний...
И, может быть, ты вновь со мной
Душой соединишься
Цветущей радостной весной,..
Или во сне приснишься.