Отгороженный окном
в пластиковой раме,
чувствуя себя дерьмом,
брежу я стихами.
Я не труб желаю медь,
мне нужны от лиры
крылья, чтобы ввысь взлететь
и парить над миром.
Стих – отдушина моя,
парк для мысли стёба.
Для души мала Земля!
(Телу хватит гроба).
Может, спутаны в комок
сложенные строчки.
Что поделать, я не Бог,
копия…
И точка.
Потому ругать постой,
я и сам не в силах
сам себя понять порой,
говорю, что было:
что заставило грустить
на вечерней зорьке,
научило что любить
даже то, что горько.
Ты пойми меня сейчас,
завтра будет поздно.
Вот стихи,
вот мой пегас,
вот дорога к звёздам!
Хочешь, вместе полетим,
хочешь – в одиночку.
Станем мы тире одним,
если сложим точки.
На крылатом, на коне
сквозь ветра и грозы
наяву, а не во сне
мы помчимся к звёздам!
Ты, крылатый конь, лети,
сказку сделай былью!
Может, сгинем по пути,
станем звёздной пылью.
Может небо примет нас,
распахнув объятья,
путь покажет на Парнас,
где нас ждут собратья.
Мир не вечен,
все умрут
с верой ли, без веры…
Пусть хотя б стихи живут
в поле неосферы.
***