Под напором внутренних чувств,
Концентрации счастья и ноющих ран,
Извергается лава беспорядочных букв,
Не приемлющих обман
Не удастся их заглушить,
Заткнуть парой сотен фраз…
Не получится не совершить
Это сотни тысяч раз
Это льётся как поток,
Из бездонных раскалённых глубин,
Это пьётся как свежий сок,
Как мужчина первый любим
Неимоверен, неискореним
Этот голос всезнающий твой
Током бьёт наотмашь он,
Тянет за собой