В этом небе не летают самолеты...
И поля поросшие травой...
В них взрастают лишь снаряды и осколки...
Удобряясь кровью и слезой...
Этот город никому уже не верит...
Этот город ничего уже не ждёт...
И надежда с каждым годом тлеет...
Что он вновь себя приобретёт...
Его люди не меняют маршруты...
Чтобы не забыть пути домой...
Ну а тот, кто покидает город муки...
Все равно берет его фантом с собой...