Они сладострастно болеют
безвылазным сумраком дней,
бродя по чугунным аллеям
на кованый свет фонарей.
Повесив окурки на спину
разбрызгавшей город воды,
они не пытаются сдвинуть
гранитные грязные льды.
И как не мечталось о грусти
вести всякий новый рассказ -
стоит караулом над устьем
торжественных кладбищ тоска.
И в эту болотную нишу
слова, словно камни, кладут.
О чём они больше напишут,
живущие в мертвом саду?