На огуречных полках храма,
Навозная стелется душа.
Возможно, нет вот там изъяна,
Зато так радуют слова.
Вот сколько нас уже учили,
Читаем, пишем все сполна.
А что на полках захирели,
Учёных тех мужей тома.
А посмотрите, всё пасёмся,
Как в Пушкинский далёкий век.
И так же всё по части трёмся,
Ну, где ты гордый человек.
Всё больше ищем что ославить,
И потихонечку плюём.
Туда где можно будет всем поставить,
Хотя б ведро из чего пьём.
Мы все здесь родовое племя,
Священных Русичей земли.
И меркнет то святое пламя,
На московских задворках сатаны.
Куда, зачем вы все идёте,
А что творите на земле.
Социализма не хотите,
Строя анархию, бардак в стране.
Что с капитализмом даже рядом,
Нельзя поставит здесь у вас.
Вот только если накрыть тазом,
Который в вековом говне.