На улице утро. Безлюдно.
Молчание белого снега.
Еще ни один ублюдок
по этому пуху не бегал.
В сердце моем затишье
и на душе спокойно.
Я стою неподвижно,
как счастливый покойник.
Кто знает, когда повторится
молчанье без грусти, без злобы?
Вчера, в восемнадцать тридцать
Москва утонула в сугробах...
1988