И день не день,
и вечер так себе,
на дне зелёного болота
лежит желание и неохота,
дыра зачем-то в каменной стене,
зачем-то тюль,
зачем-то не сентябрь, а июль,
в разгаре лето,
да чтоб оно сгорело,
больше света.
Чтоб самолёт к подъезду,
чтобы летела душа и тело,
без всякого желания поспать,
всё надоело,
ягода не спела,
река за километр, не дойти,
июль, с ума бы не сойти.
Уйти не улететь
за круг полярный льдины поглядеть,
их потрепать за белые бока,
там и остаться, навсегда,
всё ерунда - не ерунда,
то плод воображения, ума,
пусть он созреет,
пусть он упадёт,
и будет вам к подъезду самолёт.