***

Я без стихов себя уже не мыслю
В тоску впадаю, злюсь и кисну
но музе наплевать, она как Поппинс Мери
со мною пока ветер направление не сменит…
Повеяло прохладой и она,
уже в кого-нибудь другого влюблена…
и где-то ближе к югу или печке
прикидывается бедненькой овечкой…
и вешает лапшу на уши местного поэта
а он уж из лапши творит куплеты…
и, вдохновленный  синевою глаз,
строчит стихи как на заказ

…хотя … моя скорее он, а не она…
но, впрочем, тоже ненавидит холода