Прочёл нехитрый стих Шекспир,
покинув ненадолго пир,
и полились потоком слёзы...
Он жертвой пал метаморфозы
коя коварно изменила
поэзии великой облик,
и та копьём его пронзила,
застряла пулею в груди,
взорвала тонной динамита...
Стиху не заработать «рублик»,
не ждёт прочтение впереди,
зачахнет всеми позабытый
безвестностью своей убитый.
- Откуда этот стих-заморыш,
в котором смысла нет и рифмы,
в нём словно кроется опарыш,
он враг научной парадигмы.
И как добрался до меня,
поэзии он оскорбление,
достоин адова огня
и бесконечных мук горения!
Так гений размышлял в тоске,
и билась жилка на виске.
Он вышел в сад великолепный,
надеясь только на природу,
срывал листы с больших деревьев
и слёзы ими утирал,
и сравнивал тот стих с шедевром,
который утром дописал.
Его приветила погода,
смущали мысли о народе,
и он отправился в астрал.
Там приключилось счастье вскоре,
узнал историю творения:
его доставил из стихири
любитель стихосочинения .
Он восхищался им всерьёз,
не мог расстаться и на миг,
но приключился вдруг курьёз,
и стих тот гения настиг.
Шекспир вернулся из астрала
весь радостный и просветлённый,
хоть пережил пред тем немало.
И восклицал он вдохновенно:
- Написан стих не в наше время,
душа сумела сбросить бремя,
и я готов писать опять
и век наш чудный прославлять!
И он писал и прославлял,
а о стихире знать не знал...