Волынский переулок, пять утра,
туманная льняная поволока;
чуть слышимо дыханье сонных трав,
не ждущих ни дождей, ни солнцепёка.
Они смирились с участью своей:
прожить среди бетонных изваяний,
где чёрные извилины щелей –
единственное место процветаний.
За набережной тихая вода
в гранитный камень бьётся плавниками,
но кажется уже не оправдать
прибитую действительность словами.
Кирпичного поребрика изгиб,
щербатую улыбку тротуара,
где нехотя вылавливая рыб,
солёный Питер пишет мемуары.
Олег Ильдюков "Слишком рано... Волынский переулок"