Смертные пути разноречивы, -
мне за табаком в ночной ларек.
На Подольской воду отключили.
Пасмурно. Светает после трёх.
В эти дни, когда уже не спится,
но почти не пишется ещё,
я смеюсь в объятиях шутницы,
сплюнув через левое плечо
на асфальт. Здесь окна нараспашку.
Чересчур для севера тепло.
И скользят ладони под рубашку,
потому что прошлое прошло.