Когда больной,
То хочется, чтобы тебя любили,
Любовью не земной…
И ласкою, как простынью, накрыли.
Какой-нибудь простой.
Не хочется, чтобы тебя забыли
И просто бросили за круг земной.
И может, наконец, простили,
Засыпали не слёзами – родной землёй.
И помнили,
Что не чужой.
Хотя зачем?
Не знаю.
Хоть музыка в моих словах звенит,
Я знаю,
Завтра умирая,
Увижу столько позабытых лиц,
Услышу их дыханье,
И взгляды их из под ресниц,
Морщины, старость и страданье
Придут с исписанных страниц…
И в них милее встречи,
А не расставанья
И нет меж душ у нас границ.
А позабытых столько лиц,
Как и листов осенних.