Открываю, зевая, газету
И ищу тщетно что-то «своё»:
Что ценнее всего в целом свете,
Интереснее в мире моём !
Нахожу ж только те матерьялы,
Что не нужны. И пошлы. Скучны.
Не моё это – светские балы
И модели мне – тож не нужны.
Ни наряды за тысячи злотых
И ни голые – женщин – тела.
И ни сплетня московская в моде,-
Что лишь к бракам артистов свела…
Ни зарплаты чиновников наших,
Где нулей после цифры – не счесть.
Ни рассказов о гибелях страшных
В катастрофах, как скорбную весть.
От газет впечатленье такое –
Да простит мне читатель эссе:
Что весь штат журналистов, в простое,
И писать больше не о чем всем !
«С потолка» подбираются темы,
Что скандальнее и горячей.
Фантастичней и спорней – проблемы,
Что из пальца берутся живей.
Закрываю, зевая, газету
И жалею деревья при том,
Что сгубили зазря их со свету
И в газетный что брошены ком.
* * *