Надышавшись цветами весны,
Вдохновлённый её красотой,
Я гляжу на безмолвье луны,
На её светлый лик золотой.
Был бы голос, весне бы я пел,
Упиваясь её чистотой,
Но писать мой слогами удел,
Чтобы стих был, как сам я, лихой.
Чтобы строки звенели струной,
Каждый слог, чтоб струился огнём,
Пусть и голос тот будет не мой,
Только чтобы о ней и о нём.
Чтоб любовь их была навсегда,
От ладошки в ладошке до Дня,
А любовь их к стихам на года,
До тех пор, как не будет меня.