Доставая старый пистолет
Дверь на ключ и даже на цепочку.
Глажу ветошью убийцу-одиночку,
В мир другой не купленный билет.
Протираю каждую деталь
И кладу на стол с собою рядом.
Непонятным и опасным взглядом
Смотрит на меня чужая сталь.
И как будто холодом сквозит
Среди зноя дуновеньем резким.
Философия стреляющей железки
С бока стертым номером грозит.
Только я совсем не новичок,
Чем кончаются те игры понимаю.
И к лицу тихонько подымаю
Пистолетный крохотный зрачок.
Кожей чувствую шлифованный металл,
Его твердость сдержанных желаний.
Но итогом мысленных стараний
Выстрел никогда еще не стал.
Что-то в рот попавшее горчит,
Сразу отплююсь и отхаркаюсь.
Сам себе в тиши квартиры зарекаюсь,
Что тот выстрел никогда не прозвучит.
Как финал профилактических работ:
Сердца недопонятые муки,
Грязные промасленные руки
И стекающий со лба холодный пот.