Серые орды разорванных туч
Пачкают нежное небо.
Вот бы вошёл поэтический ключ
В сонную голову мне бы.
Чтобы прочнее, точнее, кучнее
Синим на белую гладь.
Целого года. Нет! Жизни в течение,
Строки летели в тетрадь.
Пусть сумасшедший! А как же иначе
С рифмой назойливой жить?
Кипы бумаги придётся испачкать
Прежде, чем что-то творить.
Мыслей поток завяжу в одночасье
В ровный лирический слог.
Вот она муза. Вот оно счастье.
Всё получилось. Я смог!
Кто зародил мои рифмы-подружки,
Вывернув внутренний мир?
-Гений, поэт, замечательный Пушкин.
Мой безусловный кумир!