Немой поэт сказал однажды:
- Слепой художник рисовал закат.
О том глухой скрипач услышал,
под музыку его безногий танцевал.
Безумный мудро рассудил о том,
что это Русь.
И самый трезвый поднимая тост, был в доску пьян,
доска была бухая тоже,
хотя еще держалась всеже, чуть чуть кривясь как коромысло, но только в колесо.
Салат упал в лицо директора совхоза,
хоть сам директор не просил его, вокруг как будто ниодной души, хоть гости и орали, жених сбежал, вернулся позже позабыв невесту, и быстро удалился прочь, цыгане грустные сидели, медведь курил,
лишь листья распускались елей, то было в сентябре.
Еще шумел камышь,
шел первый майский снег, и бабочки летали над жженою резиной, радостно сжигая свои крылья, смеясь и улыбаясь падали в костер. Малевич Солнце рисовал, как он то видел, изза чего Сольери был отравлен, про то еще сам Путин говорил. Ну а теперь ложитесь детки спать, все так и было тыщу лет назад. А коль я вру, да чтоб я стал миллиардером на том же месте.