на http://www.stihi.ru/2019/06/03/2820
Становиться реалистом,
нет желанья у меня.
Не хочу я быть артистом,
колокольчиком звеня,
выходить на сцену грусти,
под весёлый смех толпы.
Одиноко слёзы льются,
стали всё-таки скупы.
Посредине одиночеств,
есть подумать ни о чём.
Оттого и нет пророчеств,
мы во времени учтём.
Я романтиком останусь
в поэтической строке.
Потому порою каюсь,
что с зарубкой на курке
я иду в чужие страны,
чтоб с собой повоевать
и болели чтобы раны,
поседела раньше мать.
Не вернулся парень с фронта,
во сырой земле лежит,
Мама ждёт... в степи вороньей
куст без памяти дрожит.