О том, как иногда стихи появляются на свет.
Утро, душная электричка.
Я еду на работу и слушаю радио - ведущие обсуждают день рождения А.С.Пушкина и его роль в жизни каждого русского человека.
В голове почему-то возникает сцена из фильма «18|14», когда учитель словесности предлагает воспитанникам лицея описать розу.
Описать розу...
Интересно, как у меня получится описать розу?
Выключаю радио, а в голове уже появилась первая строка. Ловлю её и тяну, как нитку из клубка.
Получилось о любви.
«А как же роза?»
А роза - она ведь тоже «о любви», потому что всё в нашей жизни так или иначе «о любви».
С Днём Рождения, Пушкин! С Днём Рождения, сукин сын!
И эту «Розу» я, пожалуй, посвящаю тебе.
____________________
Исколота шипами грудь
И раны алые, как розы,
И мысли не дают уснуть —
В твоих глазах скопились слёзы.
Я уходила навсегда,
Забыв любви холодной позы.
Судьба вела меня туда,
Где никогда не гибнут розы,
Где изредка в потоке дней
Лишь полчаса бушуют грозы...
Живи теперь мечтой о ней —
О той, что не любила розы.