"Поэт в России больше, чем поэт".
Но ложь - и в этой изреченной мысли!
И утонуть в земной пучине "истин"
Раз плюнуть нам и выхода здесь нет.
Да и смотря какой поэт, наверно,
Коль продолжать бессмысленный почти
Об этом спор. Пари хоть заключи -
Всё будет только - щекотанье нервов.
И есть один, пожалуй, в том резон -
Раскрыться и натуру обозначить,
Затем ведь и живём! И как иначе
Оценивать нас после похорон?
И если нам до фени этот "бред",
Там, Наверху, в огромном Кондуите
Все записи - отнюдь не на иврите! -
На языке неведомых планет.
Но это - только домысел досужий,
Нам и за гробом, видно, не узнать,
Когда и кто тела нам раздавать
Решил, чтоб развивались наши души.
В "земной юдоли" так мы и живём
С тех самых пор, а все жрецы от века
Не посвящают в тайну человека,
Хоть сами краем уха слышат звон.
Но что-то разболтался я, читатель,
Начав за Тютчевым об истине судить.
К поэтам возвращаюсь, так и быть,
Чтоб оных огорчить при этом, кстати.
Не мы стихи слагаем, господа!
Да вы и сами, кто поэты, убеждались.
А потому и Муза нам (какая жалость!)
Показывает кукиш иногда...
***