О, Пушкин! Гений, свет и пламя!
Отчизны праздной гордый сын,
В сердцах он жил и будет с нами,
Светлейшей Музы господин.
Нет уголка в Руси раздольной,
Пусть хоть на краешке земли,
Чтоб его строки правдой вольной
Там, хоть однажды, не текли.
Душа полна была им с детства,
И слов не хватит всё сказать,
Он русским духом с малолетства,
Пронизан был, глумилась знать…
О, как же? Мог он быть в фаворе
Её величества – судьбы?
Вельможья зависть пела в хоре…
Злой спеси, светские рабы…
Нет, пережить они не в силах
Его природный ум и дар,
В нём Муза ярко так светила,
Горел костром любви пожар…
А сколько знаний мудрых предков
Впитала в кровь его душа!
Писал о них он с честью редкой,
А все читали, чуть дыша…
Но разве можно спесь измерить
Придворных лживых подлецов?
Чинам заморским сложно верить?!
У них под масками лицо…
Убит! Дантесы, Геккерены,
Вся эта пена, где она?!
Их подлость в списке Мельпомены,
А правда Пушкина – Одна!
6 июня (26 мая по ст.ст.) 1799 года в Москве родился Александр Сергеевич Пушкин, великий русский поэт