Пишу...вычеркиваю...
В конце концов вычеркнет все
Маковый цвет
Татибана Хокуси
Если бы были
Бессильные помыслы птицами,
Пели бы так,
Как в осеннюю ночь листопад
Тоже - поёт
Так, как книга с пустыми страницами,
Прямо в ладонях сгорая, лишь миг, но -
Живёт.
Пламя выводит, как будто знакомые,
Строки.
Только обрывки,
Как призраки в играх теней.
Там, где огонь льдом мерцающим скован
До срока,
Можно увидеть прекраснейший из
Миражей...
Можно почувствовать запах
Воды и полыни,
С чайными нотками, тёплыми, как поцелуй.
Значит,
Пока вдох последний тебя не покинет,
Словно на маковом поле,
На стёклах,
Танцуй.
Если бы были мечты ароматом и музыкой,
В них бы звучал упоительный
Маковый сон.
Значит - прорехами в снах,
Сколь бы не были узкими,
Следуй на запах,
Звучащих, как кровь, лепестков...