По мосту проносились эпохи
одна за другой,
одна за другой.
Он телегами вдоль перепахан
во всю ширину горбатой спины.
И стучали Козьмы да Ерохи
сосновой ногой,
дубовой ногой,
возвращаясь к Настёнам и Махам
с изрытых полей Великой Войны.
Я люблю отсидеться под брюхом,
коптя тишину ста тысяч пудов,
просто глядя на заросли тала
у жёлтой воды,
у малой воды,
где рыбачит апостол Андрюха,
и мочит усы вдали от ментов,
и блажит обречённо, устало,
про там-у-хохлов-туды-растуды.
Этот мост осыпается градом,
и рухнет ещё при жизни царя.
Потому ли и нас не отвадить
от схожей судьбы по сходной цене.
Мы сидим, выжидаем. А рядом
проносится жизнь весёлых мирян,
выживающих дабы и ради
на этой войне,
на этой войне.