Пусть не слыву я знатоком родной стихии, –
Купаюсь в ней, подросший, как юнец,
На языке незыблемой России,
Плету полей – земель её венец.
Не зная каверз хитрых и течений, –
Лишь чувствуя и веря, лжи назло,
Встречаю день на пике вдохновений,
И радуюсь, что снова повезло:
Увидеть и раскрыть, плеснуть из чаши,
Ударив ближнего – такую же, в бока,
Про Пушкина сказать, что это Наше,
Непонятое кем-то там… пока.
Прохожим ли, хозяином, по строкам,
Как запах трав у смётанных стогов
Втяну, как свой живот перед пророком,
Пред образом мелодию слогов.
В ветвях дерев запрыгают синицей
Сердечные дела – пойдут на лад,
И, задышав на воле лёгкой птицей,
Наполнят пеньем дивный русский сад.
06.06.2019 г., Игорь Стрелков