***

Это будет лето.

Умеренно прохладный в тени и приятно тёплый на солнце день. Предположим, это будет июль. Середина июля.
Мы с тобой пойдём гулять. Я надену какой-нибудь красивый летний сарафан (всегда о таком мечтала, но никак не могла найти тот самый), маленькие туфельки и заплету косички.
Ты? Ты, наверное, наденешь джинсы или брюки, и рубашку типа поло. У тебя будут часы на левой руке и книга.
Мы пойдём в парк. Парк Горького? Нет. Слишком большой. Хочу что-то поменьше. Любой небольшой парк.
Ты купишь нам мороженное. А потом мы сядем на лавочку и ты будешь читать мне стихи из той книги, ведь это томик Есенина.
Ты встанешь передо мной, будешь весело жестикулировать, передавать эмоции голосом, а я буду шевелить губами, тихо говоря текст за тобой, ведь ты знаешь, как я люблю Есенина, а затем буду звонко смеяться.
Или нет. Это будет проза. Какая-то очень интересная книга. Пусть будет очередное произведение Стивена Кинга.
Я положу голову тебе на плечо и ты будешь читать мне. А пожилые люди, гуляющие рядом, будут смотреть на нас и радоваться от того, что мы такие милые и настоящие, такие, какими были они.
А потом ты меня поцелуешь.

Да, так всё и будет.