Чувства, в которых погряз я, немедля срываются в дикую ярость,
только я им начинаю глаголать про некую тихую старость,
что год за годом во мне накопилась и просит быть вежливой с ней:
мол, лишь немногим из всех удаётся дожить до скончания дней.
Чувства послушать, так старость - подарок!
"И что ты нам скажешь в ответ?" -
кричат, строя рожи мне, чувства, в которых чувств чувственных, в общем-то, нет.
Что мне остаётся? Ответ свой язвительный прятать в безмолвной печали.
Вы тоже, я думаю, в жизни без жизни, не раз безысходно молчали.
Ведь правда же? Правда! Куда нам от правды, когда сволочь-зеркало - вот!
Торчит перед носом с небритым лицом человека, который мне шлёт
астральную весть из иного пространства, где время живое не в счёт,
поскольку туда, где всё потусторонне, не время, а вечность течёт.
А старость... Что старость?
Конечно, не в радость, но и не в нежданность: свой час,
вмещающий все десять бытностей наших однажды дождётся всех нас,
и мы, свои чувства оставив нигде...
Вот и снова начнётся та тема,
которую я не хочу развивать, потому что позвали обедать.