Под Чёрной речкой шум метро
где гипсом бронзовеет Пушкин,
скрипит по мрамору перо,
бренчит у нищих мелочь в кружке.
Слога слагаются в слова,
вокруг текут толпой народы,
свободна равенством молва
встречает всех живых у входа.
Великим русским языком,
перековеркав точность речи,
идет по улице пешком,
идет судьбе своей навстречу.
А там, на Мойке, за стеклом,
лежат без дела пистолеты,
о чем–то думают своём…
Ну, где Вы, русские поэты?
И кто из вас готов смотреть
глаза в глаза своей эпохе,
когда курок спускает смерть
и жизнь кончается на вдохе?