Смочив чернилами перо,
Рисует он строку упорно,
Играя удареньем,формой,
Скользит в словах его нутро.
Он был поэт на злобу дня,
А стал величием народа,
Про отчий дом, любовь,природу,
Про искры жаркого огня.
Про сердце жадное в груди
Писал великий и бессмертный,
Оставив в памяти заветной
Себя надолго впереди.
А сколько он не смог прочесть?
Прервался слог на Черной речке,
Горел очаг сутулой свечки,
В поэте ликовала честь.
Прошло уж больше сотни лет,
А он, глаголами воспетый,
Стихом далеким шлет приветы,
Несокрушимый наш поэт!