Поле! Поле!
Бегите по шею в травах, года,
бегите по десяти ребячьим пальцам
в косматую вечность.
Шершавые губы стога
шептали о бархатных грёзах лошади,
а ручей вырывался
из рук, из глаз, из сердца и снов.
Таял месяц,
и мир пожирала мечта.
Маленький мальчик, поле
грива лошади, захлестнувшая полнеба...
Филин кричал,
а казалось-кричала луна,
так больно, так жутко...