Взлетаешь птицею смешной,
не светлой и не тёмно-русой,
не очень любишь летний зной
и прячешься в кустах искусно,
плетёшь нехитрое гнездо,
терпеть научишься немножко,
и сдерживать досадный вдох,
когда дышать уже не можешь.
Мир – это зёрна и плоды,
рассветный мусс, сироп закатный,
неважно, что давно расхватан
от песен – до летучих муз.
И ноты кроткие свои
негромко звякаешь о радость
в наряде скромном, не от Прада:
– Чирик!