Я помню у Стругацких понедельник
обычно начинается в субботу.
Мой голос прорастает сквозь кофейник
и обретает прежнюю свободу.
Я выношу в объятия бульвара
себя, глазами выпивая небо,
и на границе птичьего базара
пускаю вверх мучительное - «не был».
И в голове - Москва, а в сердце - снеги,
так тополя между собой решили,
и светофоры им не запретили.
В июне снегопад, почти навеки,
такое чудо на углу аптеки.