Я хотел написать красиво,
Чтоб серьёзно и очень много.
Но не выписать бы плаксиво
И не выплакать бы письмого.
И ни как не ложатся строчки,
И выходит всё так коряво,
И не скобки, тире и точки...
Не рифмуется текст упрямо.
Я пытался и днём, и ночью.
Получается не удачно.
Если днём, то слащаво очень,
В темноте всё выходит мрачно.
Нагадала мне в детстве бабка:
Две жены будет в жизни, внучек.
Две жены - две семьи. Вот так-то.
Две судьбы, а какая лучше?
Всё сбылось без огня и грома.
Поделил свою жизнь на части.
Две судьбы. Две семьи. Два дома.
Две любви, а какая счастье?
Был я молод, красив, силён,
Не боялся врагов, ненастья.
Был идеями окрылён...
Может, это и было счастье?
Для кого я пишу, себе?
И пытаюсь писать красиво.
Благодарен своей судьбе?
Ей могу-ли сказать спасибо?
Я прожил уже много лет.
Иногда и подумать страшно.
Перед кем мне держать ответ
За не прожитый день вчерашний?
Я по жизни прошел спеша.
Всё старался бегом бежать.
Скорость требовала душа.
Трудно было себя держать.
Есть ли Бог, а судьба, а Рок?
Что: Материя или Слово?
Кто на свет это приволок?
Безответственность им не нова.