Всё хорошее, всё отшумело.
Вновь изжитое рвётся с цепи.
Помню сердце под струнами пело.
Ради слёз, опьяневшей толпы.
Моя память страницы журналов.
Среди строк узнавал я себя.
И под шумы хрустальных бокалов.
Говорил о любви, не любя.
Я писал о придуманном мире.
Не хотел смотреть правде в глаза.
Своим сердцем мишенью как в тире.
Без раздумий всегда рисковал.
Лишь в вине мы искали спасение.
И хотели узнать что теперь.
Запоздало стучалось прозрение.
Глуховато в закрытую дверь.
Что по жизни писателю нужно.
Вольный ветер, синица в руках.
Белый замок под солнцем воздушный.
Да журавль лихой в небесах.
Распахну свою душу как окна.
Где сидит боль моя взаперти.
Сквозь туман, и сентябрьский окрик.
Крикну ей словно птице лети.