Знаешь, милый, я не Астахова,
Чтоб писать тебе о любви.
Эти строки бумага мятая
Прочитает... Увы, не ты.
Я смеюсь: Татьяной Онегина
К Вам пишу, но совсем не Вам.
Это будет первое и последнее
Общее к тебе и к стихам.
Новый вечер, ты читаешь на сцене,
Те кто слышат тебя влюблен;
Ты глазами гуляешь по телу,
Ну а тел таких миллион.
Я с тобой же всё время рядом,
Пару раз кричала романсы
Для тебя... С пылающим взглядом...
Ты не слышишь, не видишь и ладно...
Весь твой голос в шёпоте улиц,
В пьяном гоготе баров Арбата,-
Я тебя бы от этих публик
Скрыла бы назло всем талантам.
Ты прости, что вот так не по-авторски,
Я присвоить хочу, что не смею.
Ты меняешь красавиц как галстуки,
Что висят на отточенной шее.
Твои руки рисуют хаос,
Буйство моря вместе с глазами
Голубыми... С из девками пауз...
Волосами русыми манишь...
... Ты эгоист, нарцисс перелюбленный
И твои строки отраженье в зеркалах...
Прости, безумно увлечённой,
Я так хочу в твоих побыть руках.
В твоих рубашках походить по дому
И видеть твой насквозь влюблённый взгляд;
От губ твоих залиться нежной дрожью
И твой почувствовать истерпкий аромат.
И ты прости, я вовсе не в обиде.
Всё что написано - всего лишь ерунда..
Но верю я, что ты меня увидишь
И прочитаешь что - то для меня.
7 июня 2019