О мимолетный миг чудесный!
И ныне помню встречу ту —
Твой нежный голос, стан прелестный
И неземную красоту.
Томился я, пытаясь силой,
Унылой пошлой суетой,
Стереть в душе твой образ милый,
Заткнуть волшебный голос твой.
Прошли года, и поневоле
Мечты пожрал суровый быт.
Твой голос стих, мой пыл — тем боле,
А милый облик позабыт.
Похожи дни как в парке ели —
Работа-выпивка-еда.
Без мук и страсти пролетели,
Без вдохновения года...
И вдруг — что вижу я? О боги!
Глазам не верю. Это ты?
Да, те же челка, грудь и ноги —
На месте милые черты!
И сердце как впервой забилось,
И снова я — все тот же шкет.
И ты совсем не изменилась
За эти сорок с гаком лет!
Но внучка мыслей мешанину —
Лететь-цветы-побриться... Стоп! —
Прервала, дернув за штанину:
«Брось, деда, это ж фотошоп!»