Прости, поэт! На день ошибся,
Ведь день рожденья у тебя.
Мой слог увял, почти что слипся,
Но оды требует, трубя.
Тебе сегодня двести двадцать,
А ты живее всех живых!
Дерзая клавишами клацать,
Пишу тебе, о Пушкин, стих.
"Ты наше всё!" - я гордо вторю
Великим критикам твоим
И славы Окияну-морю,
Рифмуя, свой придам Гольфстрим.
Куда ни глянь - твои творенья,
Твоё священное перо,
Твои немолкнущие чтенья,
Где каждый держит слух востро,
Чтоб насладиться переливом
Твоих блистательных стихов,
Сравнимых с гениальным дивом
Других пророческих умов.
Поэт, пророк - одно и то же
В твоём единственном лице.
И слог твой ощущаешь кожей,
Как бриллианты на ларце,
В котором золото хранится
Всех стихотворных дум твоих.
Но им нельзя озолотиться,
Оно как дух, как лёгкий штрих.
Ну, что тебе ещё забацать?
Тебя и так ласкает свет.
Справляешь нынче двести двадцать,
Так С Днём рождения, поэт!