Июнь пересушивал губы,
жёг травы и стискивал грудь.
От белого облака скумпий
уже ни уснуть, ни вздохнуть.
Сверкнуло и грохнуло близко,
и струи хлыстом по кустам.
Испуганный голубь индийский,
спасаясь, летит под каштан.
Унизана каплями хвоя,
потоки воды на стекле,
и воздух уже не от зноя
кипит - от дождя побелел.
Ему, громогласному, внемля,
замру и гляжу из окна,
как падает небо на землю,
и как ненасытна она.