Экскурсия туда, где шьет архивы память

Лора Базилева
Идем. Здесь в чаще из больших бетонных серых,
Едва живых и одинаковых домов,
Где потерять недолго все, и совесть первой.
Зачем она? Жизнь сохранил и был таков.


Идем, не бойся. Нас уже никто не тронет.
Дорога в ямах. Осторожно, не споткнись.
Парк старый прошумит: "Уйди!". А я на пони
каталась здесь... Так просто память не убить.


Как в местных не убить тревогу, злобу, холод
Бесперебойно дарящий тепло зимой.
Свернем во двор. Все спрятались и спят по норам
Или домам. Не отставай, иди за мной.


Здесь есть на что взглянуть. Это следы от крови?
Нет, просто, глина, ржавчина, томатный сок.
Дождь смоет все, как раньше смыл с того забора
Признание в любви соседа. Как там он?


Пойти узнать? Ну нет,поверь, мой друг, не стоит.
Тот милый мальчик в памяти. Его не трожь.
Дождь смоет этот образ, после сточит горы.
В кустах спит пьяный человек. Так вот, похож.


Асфальт, где раньше под окном росли деревья,
На месте школы танцев возвели "Магнит"
Очередной. Тоскливо, но грустить не вредно
О прошлом непрошеном нами, вредно жить.


Оранжевый восход в витринах отражался.
Проснется город, уж идет отсчет минут.
Нечастый шум машин прошепчет "Убирайся!"
Да, я здесь выросла. И здесь меня не ждут.