Он говорит:
«Не все золото, что блестит».
Я пытаюсь держаться, шлифуя стих,
Линию слов продолжая вперед вести.
Снова везет. Появляется новый стиль.
Только вот руки тянуться как вода,
Омывая строгие города,
Пряча страх. Требует отгадать:
Что никогда не отпустишь и не продашь?
Душу, компас, веру, обет, весло?
Снова рифмую печаль, не хватает слов.
Слишком много брошенных в топь узлов,
Чтобы смириться, что просто не повезло.
Мнимо на вид закатывать рукава,
Полностью стремление не отпустив.
Улыбаюсь, и знаю, что я права:
Искренность мудрецу без диплома льстит.
Лучше усталых строк говорят глаза.
Смех выдает счастливого из толпы.
Мерзлое не даст повернуть назад,
Если все, что греет, не стерто в пыль.
Цель - это не прячась и не тая,
Сотни причин в свою сторону развернув.
Может быть просто каждому свой маяк?
Да и кто сказал, что золото на кону?