Утром глянешь спросонья из форточки - всюду Босх,
скособочена улица, люди спешат гурьбой
не к заводам и фабрикам, выпить хотят, небось.
На глазу голубом... почему-то глаз голубой -
говорят живописцу - а всё это неспроста.
Ты малюешь уродцев и чудищ, а смысл таков -
что мне это окно и несение в нём креста.
Мудрецы не нужны, здесь достаточно простаков.
Всё им по фигу, лишь бы успеть закупиться впрок,
будет пойло и закусь, и курево - не помрём.
Перекрёсток. Усталый художник жуёт сырок,
поглощая действительность чутким своим нутром.
Сохнут кисти, палитра измазана в сто слоёв,
на мольберте картина почти что завершена.
Проходящие мимо - извечный его улов,
вдохновение - благословенная тишина.
Смотришь вниз - он стоит. Он стоит, как всегда - один,
никого не стыдясь и прохожих не сторонясь.
Эта улица просто одна из его картин,
где Господь и сегодня проносит свой крест меж нас.