Бьется бедный мотылек...
у свечи горящей...
пламя тонкий язычок...
ведь такой манящий.
Близко,близко подлетит...
но теплом охвачен...
вдруг внезапно улетит...
но азартом схвачен.
Вновь огонь его манит...
и борясь со страхом...
опускается , кружит...
в смертном танце клятом.
Невдомек ему никак...
тот огонь не греет...
лишь дотронется слегка...
и сгорит не тлея.