Мы, поморцы, не из робкого…
коренасты, с бородой;
волны Севера утюжим лодками.
В мглу студёную, как за звездой,
счастье прочащей, уходим истово,
покидаем берега.
Для невест оно убийственно –
ждать своих издалека.
Мы на риф нежданно кинемся,
зазимуем восемь лет.
На девятый к дому снимемся,
вырвав у судьбы билет.
Не входите, наши девицы,
с чужаком пред аналой.
Дни пройдут, пройдут и месяцы, –
корабли придут домой.
Дни пройдут, пройдут и месяцы, –
мглу оставим за кормой.